Очерки

Как он любит этот мир!

Великое лето! Жарким летним днем я гуляю, строю планы на завтрашний жаркий день.  Он думает обо мне. Ему тоже любопытно: как и зачем я живу. Ты его не знаешь, и узнавать его не советую. Он скорбь мира.

Об него вытирают ноги такие люди как Они, такие как Я. С ним неуютно, тревожно. Хочется уйти подальше, не видеть его мучений.  Он лишен недостатков, Он лишен достоинств. У него нет жизни,  у него нет смерти. Сердце вялое, но теплое. Этот юродивый вкусил любовь, а может быть, это только показалось. Мне сказали, он навещал ее могилу. Жить на инвалидную пенсию – повелело ему государство. Он ждет этих денег, они делают его счастливее, Он меньше плачет.  Иногда Он смеется. Я не видел, но говорят что такое было. Зачем Он здесь? Неужели для слез?

Сегодня его пожалели. У тебя есть сердце, Ты тоже его пожалеешь… Угостить его яблоком – дело благородное. Жалость – высшая из всех возможных для него наград за любовь к нам. Но как использовать ему Твою жалость?  Что делать ему с Моей бескорыстной любовью? Куда ему засунуть Наше неподдельное сострадание? Я не знаю.  Да и Ты, мразь, тоже не знаешь.

Наступила ночь. Очередной счастливый день сменился слепой отмороженной ночью. Ты не спишь, Я тоже, а Он спит. Я курю и ругаюсь по телефону с очередной потенциальной невестой. Я не вижу тебя, не знаю что Ты делаешь, знаю только что не спишь. Ночь. Летняя  ночь. Теплая короткая ночь…

И вдруг ошеломительное утро грянуло над городом! Ты все еще спишь, мразь. Первые солнечные лучи коснулись земли. В нашу горькую страну вновь вернулось солнце. Я сплю, а Он уже нет. Он любит утро. Для него оно всегда было символом чистоты, мудрости и вселенского спокойствия. В эту ночь ему опять снился добрый мир, мир в котором ему есть место.

Очередное утро в мире раскулаченного целомудрия.

Утро в мире красивых и сильных.

В мире собственного  Я, Я, Я, Я, Я…

Боль слезами. Жалкая, нелепая боль полилась его слезами.

О, как Он любит этот мир!

В отличие от Тебя, Меня, Их

По настоящему ЛЮБИТ!

Л Ю Б И Т ! ! !


P. S.

Завтра Он умрет, Я напишет этот рассказ, а Ты его прочитает.

 

 

 

©Zachos, 29.09.04